Михаил Генделев

Море. Детское море. Море Улисса.
И море другого Улисса: он станет
Синбадом и будет магометанин.
И Эрика Рыжего в пьяных висах.
Серое море с кормы драккара.
И море того кабальеро, что жизнью –
О бездне Гоа – своей отчизне –
написал эпопею. Дым Трафальгара,
осесть в веках не успел который –
короны Британии спесь и слава.
Угрюмое море – волной кровавой
ежедневно играющее в линкоры.
Бескрайнее море с беспечностью юной
целующее предрассветные дюны.

Череп. Сердце. Аорта; где-то
в ребрах – артерий и вен схожденье;
в мозг плывущие сновиденья;
челюсть ключицы, набор скелета –
все это я. Самому зачем мне
знать, что я – память клинка рапиры;
знать, что я – память зари вечерней,
а в памяти золото, мрак и дыры.
Мой закат видят с палуб на внешнем рейде.
Я есть важные нудные книги, те кто –
сам себе надоевшая библиотека.
Я – тот кто завидует мертвым в смерти...
Есть некая странность слова плести –
одному. В кабинете своем. Взаперти.